rien

Humeur morose

Je ressasse de vieilles choses

Des choses sans fins

Des choses sans tain

Des choses en vrac

Des choses de fond de sac

Une vieille lettre gardée par erreur

Jamais postée,

Parle de la douleur

D’être aimée

Le crayon en est presque illisible,

20 ans,

Elle a raté sa cible

Et je constate avec stupeur

Que je reconnais ces mots là

Dits pour d’autres ardeurs

Mes faiblesses sont donc toujours les mêmes

Est-ce toujours la même déchirure

Que le bât blesse

La même boursouflure ?

Je ressasse de vieilles craintes

Des peurs astreintes

Celle d’être oubliée

Abandonnée

Condamnée avant que d’être née

Les mots pendent à mon poignet

Inavouable chapelet

Il est temps de changer les serrures

Dehors les étoiles tombent

Poussière froide et dure.